Что может быть красноречивей,
Тех слов упрямых и таких простых,
"Ведь ты есть ты", и нет правдивей,
Рассказов разных и поэм иных.
Убоги ручки все внезапно стали,
Теперь-то ими мне не передать
Всю красоту, которую не знали,
И мысленно могли лишь рисовать.
Дороже мне назвать тебя тобою,
Чем описать все то, что вижу я,
И лишь природа гениальностью, игрою,
Смогла твой образ выткать из огня.
И пусть в том слов не очень много,
Они не станут от того пусты,
Я не могу найти иного слога,
Чем просто то, что "ТЫ ЕСТЬ ТЫ"!
Шекспир давно, не я так говорил,
Но согласитесь: нет красивей,
Тех слов, что на бумагу он излил,
И оказался тем всех прозорливей.